O que silencia?: Fim de semana...

27.8.07

Fim de semana...

Apenas mais um, mas esse tem um significado todo especial. Não é nenhuma data comemorativa, não houve nenhum acontecimento brilhante, mas, dentro de mim alguma coisa mudou. Não sei bem o que é, por isso não vou tentar descrever nada. Mas existe uma música que resume o que passeia pela minha cabeça agora:

Um dia perfeito - Legião Urbana

Quase morri
A menos de trinta e duas horas atrás
Hoje a gente fica na varanda
Um dia perfeito
Com as crianças
São as pequenas coisas que valem mais
É tão bom estarmos juntos
E tão simples
Um dia perfeito...
Corre, corre, corre
Que vai chover
Olha a chuva!
Não vou me deixar embrutecer
Eu acredito nos meus ideais
Podem até maltratar meu coração
Mas meu espírito ninguém vai conseguir quebrar

E segue a segunda...

Um comentário:

Aldrin Iglesias disse...: Pare de reclamar! e eu q fui na festa de ex-aluno no colégio? minha garganta apertando ... "fêssor ... eu lembro de antes da prova, eu ficava sentado no chão tentando decorar as orações-subjuntivas-predicativas-nominais ..."
BUÁÁÁ !!!! obs: sem mencionar as garotas q NÃO peguei ...; 27 de agosto de 2007 às 15:57

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"Sou eu" - Álvaro de Campos

Sou eu, eu mesmo, tal qual resultei de tudo,
Espécie de acessório ou sobressalente próprio,
Arredores irregulares da minha emoção sincera,
Sou eu aqui em mim, sou eu.
Quanto fui, quanto não fui, tudo isso sou.
Quanto quis, quanto não quis, tudo isso me forma.
Quanto amei ou deixei de amar é a mesma saudade em mim.

E, ao mesmo tempo, a impressão, um pouco inconseqüente,
Como de um sonho formado sobre realidades mistas,
De me ter deixado, a mim, num banco de carro elétrico,
Para ser encontrado pelo acaso de quem se lhe ir sentar em cima.

E, ao mesmo tempo, a impressão, um pouco longínqua,
Como de um sonho que se quer lembrar na penumbra a que se acorda,
De haver melhor em mim do que eu.

Sim, ao mesmo tempo, a impressão, um pouco dolorosa,
Como de um acordar sem sonhos para um dia de muitos credores,
De haver falhado tudo como tropeçar no capacho,
De haver embrulhado tudo como a mala sem as escovas,
De haver substituído qualquer coisa a mim algures na vida.

Baste! É a impressão um tanto ou quanto metafísica,
Como o sol pela última vez sobre a janela da casa a abandonar,
De que mais vale ser criança que querer compreender o mundo- A impressão de pão com manteiga e brinquedos
De um grande sossego sem Jardins de Prosérpina,
De uma boa-vontade para com a vida encostada de testa à janela,
Num ver chover com som lá fora
E não as lágrimas mortas de custar a engolir.

Baste, sim baste! Sou eu mesmo, o trocado,
O emissário sem carta nem credenciais,
O palhaço sem riso, o bobo com o grande fato de outro,
A quem tinem as campainhas da cabeça
Como chocalhos pequenos de uma servidão em cima.

Sou eu mesmo, a charada sincopada
Que ninguém da roda decifra nos serões de província.

Sou eu mesmo, que remédio!