O que silencia?: Turbulência...

4.9.08

Turbulência...

Hoje acordei com um turbilhão de pensamentos incessantes na minha cabeça eles não param jamais de invadir sumir voltar confundir e estão pouco a pouco me deixando louco tornando meu dia intenso cansativo trbalhoso complicado não sei se olho pro telefone na ânsia que ele toque ou com vontade de pegar e ligar logo de uma vez pra acabar com tudo isso não para de pensar um só momento sobre toda essa confusão de sentimentos que nem eu mais consigo indentificar tenho muita pena dos que olham pra mim e tentam resumir o que ando sentindo ultimamente muita pena realmente desesperador acho que preciso mesmo de (muita) cerveja quanto antes melhor.

2 comentários:

Allan Rocha disse...: Prazer, eu sou a " Vírgula " rrsrsrs..

Que passa aldo ?

Abraços !; 4 de setembro de 2008 às 17:48
Anônimo disse...: Se cuida aí, cara!

E eu também passei por uma turbulência brava nos últimos meses, mas já está passando. Acho que a China me fez bem, sabe?

E já voltei! Sem turbulência no vôo de 24 horas, o que é melhor!

:); 5 de setembro de 2008 às 15:47

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"Sou eu" - Álvaro de Campos

Sou eu, eu mesmo, tal qual resultei de tudo,
Espécie de acessório ou sobressalente próprio,
Arredores irregulares da minha emoção sincera,
Sou eu aqui em mim, sou eu.
Quanto fui, quanto não fui, tudo isso sou.
Quanto quis, quanto não quis, tudo isso me forma.
Quanto amei ou deixei de amar é a mesma saudade em mim.

E, ao mesmo tempo, a impressão, um pouco inconseqüente,
Como de um sonho formado sobre realidades mistas,
De me ter deixado, a mim, num banco de carro elétrico,
Para ser encontrado pelo acaso de quem se lhe ir sentar em cima.

E, ao mesmo tempo, a impressão, um pouco longínqua,
Como de um sonho que se quer lembrar na penumbra a que se acorda,
De haver melhor em mim do que eu.

Sim, ao mesmo tempo, a impressão, um pouco dolorosa,
Como de um acordar sem sonhos para um dia de muitos credores,
De haver falhado tudo como tropeçar no capacho,
De haver embrulhado tudo como a mala sem as escovas,
De haver substituído qualquer coisa a mim algures na vida.

Baste! É a impressão um tanto ou quanto metafísica,
Como o sol pela última vez sobre a janela da casa a abandonar,
De que mais vale ser criança que querer compreender o mundo- A impressão de pão com manteiga e brinquedos
De um grande sossego sem Jardins de Prosérpina,
De uma boa-vontade para com a vida encostada de testa à janela,
Num ver chover com som lá fora
E não as lágrimas mortas de custar a engolir.

Baste, sim baste! Sou eu mesmo, o trocado,
O emissário sem carta nem credenciais,
O palhaço sem riso, o bobo com o grande fato de outro,
A quem tinem as campainhas da cabeça
Como chocalhos pequenos de uma servidão em cima.

Sou eu mesmo, a charada sincopada
Que ninguém da roda decifra nos serões de província.

Sou eu mesmo, que remédio!